No pido mucho.
Solo un poquito de paz.
De esa que nos sobraba en los abrazos cómodos.
Te extraño de bermuda blanca y hamaca balconada.
Te extraño panza arriba.
Ahora mis noches se hacen brizas y cortan hasta donde no hay cuerpo.
De mí quedó un girón de satén verde.
Y afuera hay tormenta de viento.
Soy un girón perdiendo de un hilo.
Hilo de garganta.
Ay mi garganta.
No hila palabras.
No las hila.
De vos siempre dije nada.
Nunca logré sacar una palabra de voz. 
Debajo de la voz, mi pecho.
Agua empantanada, leche cortada y arena movediza.
Y todo en un estado de quietud que aterra.
Que entierra.
Todo lo que se acerca se hunde.
Yo casi no me acerco.
Me daría lo mismo desaparecer allí.
Por eso no me acerco.
Hace cuatro días que no abro la boca.
Que no le dirijo la palabra a nadie.
Que no tengo voz para nadie.
Si desapareciera de un girón, nadie lo notaría.
Pasarían cuatro días más,
nadie lo notaría.
Siento pena por eso.
Me gustaría ser como la demás gente,
tener amigos, vacaciones, televisores...
Pero no salgo de esta pilita de libros.
Durante el año juego otra vida, pero al final siempre vuelve esta.
Una pilita de libros al lado de un rollo de papel higiénico.
No quiero llorar más.
Ya más no.
No tengo fuerza ni para dormirme.
Que pase lo que pase.
Yo te amor.